Л.Н.
Мы словно нищие с тобою,
украден главный наш мотив,
не слышим пения прибоя
и струн волшебных перелив.
И замирает над строкою
рука уже в который раз,
душа отравлена тоскою,
тоской, давно живущей в нас.
Но и тоска для нас отрада,
она прозрачна и легка,
как облака святого града,
как трепет крыльев мотылька.
Мы словно нищие с тобою...
© Copyright: Инна Костяковская, 2015
Свидетельство о публикации №115041905187
Свидетельство о публикации №115041905187
Рецензии
