Но только не смеются небеса,
А засыпают землю чем-то белым,
Тяжёлым, будто девичья коса,
Не снегом, а каким-то мелом.
Старик протёр замёрзшее окно,
Увидел юных фей босых, в зелёном.
Они плясали, им разрешено.
Закрыл глаза, мечтал скрипач влюблённый.
Он всё ж свою любовь вернуть хотел
И с ней плясать, хоть краковяк, хоть джигу.
Готов за струны заплатить был кровью.
И музыкант тогда взял в руки Книгу,
На небо злое молча посмотрел.
На небе ангел не повёл и бровью.
VI
© Copyright: Афонин Михаил Евгеньевич, 2015
Свидетельство о публикации №115041902911
Свидетельство о публикации №115041902911
Рецензии