Летят, переливаясь, пузыри
Из мыльной плёнки, глаз смущая.
Глядим вослед им - что-то в нас, внутри -
И словно чуда ожидаем.
Но чуда почему-то нет:
Век пузырей так быстротечен.
И вместо радужных побед
Лишь капли плоти их беспечной.
Мы выдуваем вновь и вновь
Назло устойчивой природе,
Как будто смутно слышим зов,
Влекущий нас, иль что-то вроде.
Как будто, ну, хоть здесь, мечтой -
Построить замок, пусть, воздушный,
И вместе в призрачность - как в строй -
К нам бесконечно равнодушной.
2011, 2024
Пузыри
© Copyright: Владимир Востриков 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041808943
Свидетельство о публикации №115041808943
Рецензии