Загоняли нас пыжами
В орудийные стволы.
Там мы двигались ужами,
Трусоваты и малы.
Наши спины стали гибки,
Тело лилось как вьюнок.
От родной своей калитки,
Шли мы в собственный мирок.
Разливанное винище,
В чёрном блеске хромачи.
Я гляжу на голенища
На солдатские харчи.
Слышу выкрики нарядов,
Скрежет, бряцанье замков.
Любит Родина порядок
Видит преданность братков.
Забивать, так шомполами.
Мы привычные к узде.
Лучше будем мы волами,
Чем травою в борозде.
Выбор
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041807305
Свидетельство о публикации №115041807305
Рецензии