Мы на грядущее смотрели сквозь туман,
В глазах сверкали радужные "измы".
Мы шли в Египет, шли в Афганистан:
Певцы идей, к рабам феодализма,
Соединять прогресс и старину.
Но, превратили суть добра в войну.
Мы швабрим пол, смываем потолки
Снимаем шапки, валенки у входа.
Нас ловят, словно чижиков в силки,
И охмуряют, именем народа.
Так мать клянётся участью детей,
Что суть свободы в прочности идей.
Готовы мы предать, оговорить,
Заискивать, в раскаянии биться...
И душу беспокойную морить,
Чтобы потом заставить плоть поститься.
Как каторжник, прикованный к скале,
Я - свежий корм - исчадью на крыле
Идея есть ложь
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041807180
Свидетельство о публикации №115041807180
Рецензии