Печаль меня опять не покидает,
Когда под утро, в сумрачной дали,
Душа моя осенняя страдает
О том, как горько плачут журавли.
Они летят, ломает ветер крылья.
Над сотней светлых речек и долин,
Покрытый плотно нашей русской пылью,
Летит к теплу порвавший крылья клин.
И тот вожак, что вырос на Мещёре,
Не будет спать без поля и берёз.
Наверно, все же лучше жить за морем,
Но это, если ни души, ни слёз.
Он вытрет кровь, залечит грязью раны,
Поднимет клин, не спящий на заре,
И полетит в Россию через страны,
Которые не принял в сентябре.
Как хорошо, что есть у стаи воля,
И место есть среди большой Земли.
Не забывайте и о русском поле,
Не пролетайте мимо, журавли.
Не пролетайте мимо, журавли
© Copyright: Владимир Александрович Силкин, 2015
Свидетельство о публикации №115041807115
Свидетельство о публикации №115041807115
Рецензии