Письма из провинции. Письмо седьмое

здравствуй, милая!
      лето опять перешло рубикон,
ты же знаешь,
      какое у нас ненадежное лето...
как летучая юность,
      как счастье, как щедрость аскета,
как недолго
      горящая киноварь древних икон.

вот и зной
      ослабел, и июльские грозы прошли,
воздвигая и руша
      на небе дворцы и раины,
переменчивый день
      нынче смирен и кроток, как инок,
завтра - ветреный отрок,
      не в меру резов и смешлив.

так под вечер
      щемяще и нежно косые лучи
гладят бледными пальцами
       пыльные кудри жасминов,
и плывут паруса
      отходящей дневной бригантины,
тают в сумерках,
      вот уж и контур едва различим.

хлопотливый кузнечик
      с улыбчивым детским лицом
в душных травах
      берется настраивать лёгкую скрипку,
змей закатный хвостом 
      колыхнёт паутинную зыбку -
и свернется,покатится
      вниз золотым яйцом.

чёрный бархат ночной
      не осмелятся морщить ветра,
и луна- спящий ангел-
      с закрытыми всходит глазами
Божий мир осиять,
      чтоб молитвенно вздрогнул и замер,
пусть покой и гармония
      царствуют в нём до утра.