Письма. Поэма

                Остров Диксон, на острове этом...
                Так пятнадцать, не менее лет.
                Поселился товарищ мой летом,
                Когда в тундре посыпался снег.
                Август был уж почти на исходе,
                Приближалась полярная ночь.
                Каждый день изменялась погода,
                Угоняя тепло где-то прочь...
                Глянул друг мой, и сердце заныло:
                "Боже мой, и куда я попал?
                Интересней в Одессе мне было,
                Институт в Заполярье послал...
                Что здесь делать? Замёрзнуть на ветре.
                От тоски в неизвестность упасть?
                Здесь на каждом глухом километре,
                Руку помощи вряд кто подаст"...
                Может быть, он об этом не думал,
                Но когда я письмо получил.
                От него равнодушием дунул,
                Холодок тот, что пламенем был...
                Мчались годы по тундре упряжкой,
                С каждым годом меняется тон.
                Словно в тундре родился в тельняшке,
                Всё "морячет" на острове он.
                Вновь письмо получаю с печатью
                Закрывающей целый конверт,
                Фотографию, ладною статью,
                Смотрит он почему-то вдруг вверх.
                А вдали силуэт сухогруза,
                Стрелы кранов, машин толчея...
                В этой точке родного Союза,
                Очень жаль, что отсутствовал я.
                Но читаю письмо: "Здравствуй, Вова,
                Пролетело немало годов.
                Мы расстались, и больше не слова...
                Но по-своему каждый здоров.
                Я признаюсь, припомнил недавно,
                Что жалел о жестокой судьбе.
                И, конечно, как надо исправно,
                О приезде напомнил тебе.
                Что живу в холодине проклятой,
                По квартире гуляет мороз.
                Иногда вспоминаю о хате"...-
                Ну и прочее, разное нёс...
                "Даже сам покраснел, вспоминая,
                И зачем я писал ерунду?
                Но жена моя, милая Рая,
                Не увидела в этом беду.
                Мы прожили уже пятилетку.
                И ты знаешь, почти что привык.
                Рядом тёщу имею соседку,
                В холодильнике свежий балык.
                И спиртное, и лук и горчица...
                Можно выпить, и впрок закусить.
                Значит можно не только прижиться,
                Можно просто уверенно жить"...   
                ...Годы шли, мы опять не писали,
                То ли спутали все адреса.
                И поэтому долго молчали,
                Уж не веря в судьбы чудеса.
                Вдруг известие из Салехарда,
                Почерк Славки буквально потряс,
                И записка от брата: "На нартах,
                Обнимал меня, сей лоботряс.
                Помнишь, мы были соседи...
                Надо же, что за тысячи вёрст.
                Я как-будто растаял бесследно,
                А его сюда леший принёс.
                Ну, как правило, встреча особа,
                Сколько лет, как расстались вдвоём.
                Здесь и водка особенной пробы,
                Оленину с капустой жуём.
                Пусть начальство простит на минутку,
                Что служебное дело забыв.
                Просидели мы целые сутки,
                Снова заново всё пережив.
                Ничего друг о друге не знали,
                Жили врозь, но в знакомом краю.
                И о встрече совсем не мечтали...
                А писать?.. Знай натуру мою...
                Я тебе не писал очень часто,
                Находил и причину и лень,
                А сейчас ведь с оказий как-то,
                Написал и тебе и в Тюмень"...               
                Дальше шли излияния брата,
                Мы ведь тоже расстались давно.
                Трудно вспомнить, что вместе когда-то,
                Мы ругались, ходили в кино...
                А потом разлетелись как птицы,
                Только мать и, и бывает отец,
                Пишут пёстрые писем страницы,
                Чтобы чёрствость растрогать сердец.
                Сколько им не пиши, всё им мало,
                Пусть в неделю по несколько раз.
                Чтобы сердце в тоске не страдало,
                Много надо вниманья от нас.
                Что грехи покрывать небылицей,
                Сколько бы ни писали мы им,
                Эта доза вниманья сторицей,
                Уж окупиться тем, кто любим"...
                Взял я Славки  письмо, распечатал.
                И морщины легли возле глаз.
                Что же нынче мой друг нацарапал,
                Вот и строчки явились как раз.
                Вновь читаю знакомые строки:-
                "Боже мой, пролетели года,
                Письма пишем, как раньше уроки
                Мы учили, и то иногда...
                В этой нашей родной глухомани,
                Я нечаянно вдруг отыскал.
                Ну, конечно, придумывать станешь...
                Кто записку тебе написал.
                Я уже уезжать собирался,
                Только с кем-то на нарты залез.
                Вижу... Нет, не совсем обознался...
                Лёнька твой, как отчаянный бес.
                Закричал, и пошёл обниматься,
                Напугал, собак и людей.
                А потом уж пошли изливаться, 
                О судьбе, и о жизни своей.
                Он топограф, зачем-то заехал,
                От Тюмени за тысячу вёрст.
                И случилось, ну просто для смеха,
                Что меня сюда леший занёс.
                Земляки мы, соседи по хате,
                Засиделись... Ну, что говорить.
                В окнах иней снежинкой лохматой,
                Начал зимнее чудо творить.
                Мы сидели и всё вспоминали...
                Начеркал, что успел на ходу.
                Адресами уже обменялись,
                Говорили не раз?.. "Ну, пойду"...            
                С сожаленьем и грустью расстались,
                Разных дел и забот ведь не счесть.
                Жаль, что раньше мы с ним не встречались,
                А ведь жили мы рядом, как есть. 
                Вот не верь после этого в случай,
                Тесен мир, что сейчас говорить.
                Может быть ты дорогой скрипучей,
                Тоже едешь знакомых ловить?..
                Знаешь, прямо влюбился я в Север,
                Всё меня здесь волнует, влечёт.
                И, быть может, совсем не поверишь,
                Жизнь ведь тоже неплохо течёт.
                Двадцать лет уже здесь проживаю,
                И не тянет в другие края.
                И знакомых частенько встречаю,
                Что влюбился в Север как я.
                И влечёт не романтика края,
                В этой части своё отлюбил,
                А какая-то сила другая...
                Объяснить не могу, нет и сил. 
                Здесь всё, то же. Мне лично не нужен,
                Не "Москвич", или же "Жигули".
                Ведь на них по устойчивой стуже,
                Не проедешь где вьюги мели.
                Здесь такой же я стал северянин,
                Как и те, что родились ведь здесь.
                Только веришь, частенько ведь тянет,
                В наш широкий и лиственный лес.
                Побродить бы как некогда было,
                И пугнуть бы лесное зверьё.
                Чтобы сердце от счастья заныло,
                Как возьмёшь в руки снова ружьё.
                Почему-то с какой-то надеждой,
                Ожидаю чего-то всегда.
                Что мы встретимся так же, как прежде,
                Как в пошедшие наши года.
                И засядем болтать до рассвета,
                Пусть попробуют нас отвлекут.
                Будет это зимой, или летом,
                Важно то, что сумеем гульнуть...
                А пока что, конец писанине.
                День закончен, и вахту сдаю.
                Он, конечно, не очень-то длинный,
                С ним уменьшил работу свою.
                И простят меня грешного люди,
                И начальство простит заодно.
                Что я праздник нашёл среди будней,
                Несмотря, что и дел-то полно"...
                ...Да, товарищ прижился нормально,
                Он доволен своею судьбой.
                И во фразе, почти что банальной,
                Оставался всегда сам собой.
                И теперь уж его не заманишь,
                Не на Юг, не в Одессу, не в Керчь.
                А полярником уж если станешь,
                То другая идёт уже речь...
                С Заполярьем товарищ сроднился,
                Там призванье нашёл и любовь.
                И теперь я не так удивился,
                Что желает остаться там вновь.
                Будет снова в краю отдалённом,
                Ко всему, как и раньше готов.
                В Карском море холодном, солённом,
                Проводить караваны судов.
                Будет брат на оленьей упряжке,
                Мчатся вдаль по родной стороне.
                Труд, конечно, до крайности тяжкий,
                Но зато, очень нужный стране...

                г. Ялта.15-21.01.1974г.

                Ганночка В.Д.
© Copyright: Владимир Ганночка, 2012
Свидетельство о публикации №112101406256