Мольберт судьбы

Мне кажется, что это все не я
И мысли не мои во мне летают,
Что не похожа я давно уж на себя
И память под лучами солнца тает...

Мне кажется, что это все не я
И мир вокруг меня сменил реальность,
Что жизнь давно предсказана моя,
А за окном сплошная виртуальность...

***
И  кто-то взяв большой мольберт,
Рисует жизнь мою устало,
Но почему-то не показывает мне,
Ему все красок да оттенков мало...

Рисунок поражает теплотой,
В нем много искреннего света,
Но только в нем прохладой ледяной,
Окутаны все отблески рассвета.

Куда-то спрятаны заблудшие мечты,
Их не найти наверно в одиночку
И где-то  в далеке горят огни,
Они не позволяют сделать точку...

***
А автор смирно сидя у окна,
Пытается найти картины завершенье,
Он смотрит сквозь и видит там меня
И в голове его рождается сомненье..

Ему б забыть все прошлое мое
И рисовать начать бы с самого начала,
Но не пускает прошлое его,
Его как и меня оно цепями приковало.

Но время строгий ревизор,
Его законы непоколебимы
И на меня направив острый взор,
Художник замирает над картиной.

Рисунок рисовал он много лет,
Но полноту его картины,
Раскрыть поможет только свет
А на лице  уже виднеются морщины...

Уставший автор смотрит на себя
И зеркало с досадой отвечает,
Всю жизнь рисуешь ты себя,
Но только сам того не знаешь.

Ты автор жизни и картин,
Что в голове твоей унылой,
Рождают самый яркий мир,
А ты всю яркость делаешь тоскливой.

Ты рисовать учись не глядя на себя,
Здесь краски выбирает только автор
И то, что не даровано вчера ,
Всего лишь переносится на завтра.

Ты кисть сожми покрепче
И рукой, веди уверенно и крепко
И все, что не подарено судьбой
Ты дорисуй себе с пометкой:

Успеть, суметь и завершить
Все что задумано когда-то
Сомненьям воздух перекрыть
И снова стать счастливой и крылатой!

***
Мне кажется, что это все не я
И что картины рисовать я не умею.
Я снова оказалась не права
Я автор здесь и я летать умею...