Никакого смысла здравого,
просто – музыка!
Залит
до краев сосуд отравленный
приворотный, ах, болит…
Бьёт навылет в душу – форточкой,
или вьюшкою – сквозняк,
Ноты, белый лист,
Так точечно…
Знаки, непонятно, как
родились на этой линии –
ласточки на проводах…
И пронизывает ливнями,
Ледяными – сердце… Бах…
Музыка…
Так руки сильные
обнимали на ветру,
льдом сознания гасили мы
поцелуи поутру...
Никакого смысла здравого...
© Copyright: Тамара Краснова-Гусаченко, 2015
Свидетельство о публикации №115041810786
Свидетельство о публикации №115041810786
Рецензии