Огненный сорок третий...

                Памяти Героев десантников посвящаю:

-Сегодня праздник! Может быть, споёшь, -
Спросил гитару, взяв её на руки.
И вот по комнате поплыли ноты-звуки,
Сплетаясь в песнь про поле и про рожь…

Пропахший солнцем, разгулялся ветер,
Колосьев ржи коснулся, как рукой.
Пел жаворонок в выси голубой…
Что может быть прекраснее на свете?!

Размякла, поплыла моя душа,
Над полем, в золото одетым, этим.
Плыла, любуясь днём прекрасным, летним,
И песню слушая, что пела рожь, шурша…

Всё это Родина, Россия, Мать моя:
И эта рожь, и этот вольный ветер,
И тёрна куст, в молочно-синем цвете,
И синь небес, гнездовье журавля…

И эта степь, как сказочный ковёр,
Глаза озёр, ручей поющий песню…
Да разве есть на свете что чудесней,
Что так ласкает красотою взор?!..

Взгляд натолкнулся на разбитый дот,
И вскрик души совпал с орлиным криком…
Гнездо фашистов выглядело дико…
И надпись краской – «43-й год».

А там, внизу, желтел песчаный пляж.
Отсюда виден он, как будто на ладони.
Душа представила:  стрельбу, разрывы, стоны…
-Как хорошо, что это лишь мираж!

-Нет, не мираж! - Я слышу крик души, -
Десантники здесь дрались, черноморцы:
Удмурты, русские, украинцы и горцы…
И вновь орлиный слышу крик, в тиши.

Они, конечно, были как орлы,
Десантники, любившие свободу.
Они её добыли для народа!
Их помнят камни, пляж и эти рвы…

И мы их помним, помним имена…
Мы помним всё! Ничто не позабыто!
Душа коснулась, как рукой, гранита,
На нём от пули дырочка видна…

Ладонь моя легла поверху струн.
Здесь всё вокруг лишь тишины просило…
И только море, словно голосило,
Волной, как мама, трогая валун…