В марте

Сегодня, я слышу, особенно грустен Твой голос,
И плачешь Ты вовсе не так, как два года вчера.
Вся жизнь Твоя - сотни проторенных по`лос-
Смещается звучным потоком в мои вечера.
В Твои вечера. Нет. С течением бед уже в НАШИ.

И дело совсем уж не в том, чей был он
(Этот вечер) и чем он мог быть предыдущего краше,
А в том, что он был и что тысячи раз ещё будет.

Ты только звони. На Земле у нас времени мало.
Ты видишь, что я молода, от меня не убудет.

Всю долгую жизнь мне-Тебя, Вам-меня не хватало.

Слова мои в строки не входят, размеренны стали.
И, если быть честной, я больше стихи не пишу.
С тех пор, как в них "Вы" вдруг на "Ты" заменилось местами.
На робкое "Ты". Я над ним всё с опаской дышу.

Ты плачешь... Тебе так мучительно больно...

-Господь мой, дай слово, которое нужно сказать!

Ну что же я стою с такою высокой любовью,
Когда даже словом Тебе не могу помогать...

Пусть бьюсь я в молитве, и в жар постоянно бросает.
Но Ты же не видишь, не знаешь, тебя угнетает
Молчанье моё.


И мой монолог всё до главных-то слов не дойдёт.
До слов о болезни, которая всё в Тебе разбередила...

Я чувствую. Сердцем. Что эта болячка. Уж скоро пройдёт.
А сердце. Меня. Никогда ещё. Не подводило.

11 марта 2015