Мы часто пишем...

Олег Нирва
Мы часто пишем определёнными словами,
А время всё быстрее на руках у нас бежит.
Мы часто видим боль своими же глазами,
И ощущаем ненависть,когда кто-то бредит.

Эта страсть, что до сих пор не остыла,
Когда стонут раны на теле и в душе.
Волжи мы все живём,природа нас забыла
И сами себя поедаем,всё больше изнутри.

А ты для меня, родная - всё на этом свете,
Что цветы,что солнце,что небо и земля.
Ты для меня, родная - что золушка в карете,
Плывёшь - не едешь и смотришь на меня.

О,господи, откуда!.. Откуда эта пустота,
Противится я не могу,больше нет этой силы.
Ведь всё на свете поглотила темнота,
Ведь все в этом мире - ненавистны.

16 октября 1997 года


© Copyright: Олег Нирва, 2015
Свидетельство о публикации №115041709063
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Олег Нирва
Рецензии
Написать рецензию
Мы часто пишем определёнными словами,
А время всё быстрее на руках у нас бежит.
Мы часто видим боль своими же глазами,
И ощущаем ненависть,когда кто-то бредит.

Эта страсть, что до сих пор не остыла,
Когда стонут раны на теле и в душе.
Волжи мы все живём,природа нас забыла
И сами себя поедаем,всё больше изнутри.

А ты для меня, родная - всё на этом свете,
Что цветы,что солнце,что небо и земля.
Ты для меня, родная - что золушка в карете,
Плывёшь - не едешь и смотришь на меня.

О,господи, откуда!.. Откуда эта пустота,
Противится я не могу,больше нет этой силы.
Ведь всё на свете поглотила темнота,
Ведь все в этом мире - ненавистны.

Олег Нирва   06.01.2016 19:25   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Олег Нирва