Перемешанные мысли. недописанное

Думаешь что говоришь серьезно, а на самом деле снова читаешь морали
И с пафосом произносишь какой-то наивный монолог из фильма,
Где все актеры уже уволены, потому что давно достали,
А сценарий хоть и захватывает, но абсолютно лишен смысла.
Сколько можно убиваться из-за какой-то потерянной мысли?
Гораздо проще вот так абсолютно все мешать на бумагу,
Перепутывая местами рифмы, не запечатывая в них оттенки,
И ломая вместе с ними строки, превращать разговоры в драку.

Почему они все так похожи, и как я этого раньше не видел?
У каждой какая-то травма, каждую кто-то обидел...
А ведь они меня сами находят – может со мною проще забыться?
Потому что изранен сам, но все равно могу веселиться…
Как просто живется тем, кто не нуждается в близких.
Остальные все так рискуют: упасть, потеряв опору,
Понять, что остались одни, а вокруг лишь огромный город,
Только дома растут, а ты остаешься таким же низким.
Так и рождаются музыканты:
Поют свои песни, между тем утопая в виски.
Уважение зарабатывать долго. Гораздо проще жить быстро.
И все же, о тех, кто нам дорог (и о тех, кого мы бесили):
В детстве намного легче — у нас есть семья и родные.
У кого-то все это длится, кому-то везет не так сильно..
Но когда-нибудь, или рано, чувства вдруг подостынут…
И что тогда остается? Кто тогда «остальные»?
Хорошо тем, кто уже успел кого-то добиться,
Тем, кто смогла красивой стать или просто родиться.
А для тех, кого на ковчеге не примут: перелистывайте страницу…
На ней имен уже будет побольше, хоть и не будет картинок —
Занятые своими делами, здесь все те, кого мы зовем друзьями.