дышать лишь воздухом твоим и
задыхаться,
и тянет этой нитью "ии..",
не зная вовсе, что сказать.
и показать, как распинаться.
нарисовать свой театр
и скрыться
в нем,
безмолвно волосы сминая,
с попыткой разобрать припев.
а чувства возникают ниоткуда,
забыто тишиной руин,
то место на земле закрыто
прозрачною завесою картин.
струится пепел по ветру,
как осенью окоченев весной,
блестят невидимые тени
за вашею
спиной.
от боли занемев, стирает
из памяти затершихся витрин,
как пальцы в нежности сминают
букет бессмысленных причин.
семнадцать
© Copyright: Синий Китъ, 2015
Свидетельство о публикации №115041708690
Свидетельство о публикации №115041708690
Рецензии