Чем ближе...

Чем ближе к Северу, тем прохладней.
Чем ближе к празднику - веселей.
Чем ближе к ночи, тем беспощадней.
- А ты мне лучше винца налей!

Я для того лишь тебе грубила,
Чтоб вдохновенья постичь азы.
Вино в стакане горит рубином,
И нет кудрявее той лозы.

Стерильный бинт прижимаю к ране,
И пахнет порохом русский флаг.
Лишь дьявол знает, чтО там в стакане.
Стоять обрыдло? Так рядом ляг!

В шинели серой, в родном окопе...
Вот-вот прервётся шальная связь.
Но ты-то совесть свою не прОпил!
- И снова нитка оборвалась.

Змеёю тянется скользкий провод,
И дальний зуммер птенцом пищит.
И ты в атаку шагнул - как в прорубь.
И снова замер, к земле пришит.

И, с нею всеми костьми срастаясь,
Затих, как окунь на серебре.
Наука, вобщем-то, брат, простая:
Не сдрейфить - вовремя умереть.

И бьётся сердце, и рядом взрывы.
В разбитом доме горит окно...
Но даже здесь можно быть счастливым.
Вот только что-то горчит вино.

ФОТО: Василий Тевторадзе, "Перекур"