О ней
От жалости прохожих любопытных,
Сама себе не знала, что сказать,
Когда казалось ночь нелепой пыткой,
Нелепой и смешной, а этот цирк,
Который был вокруг в знакомых лицах,
Доказывал ли то, что все творцы
Той жизни, с чем пришлось вот так смириться….
А, может, не смириться, просто жить,
И, в новом окружении кого-то
Искать, но бесконечно дорожить
Отсутствием падения и взлёта…
Отсутствием судьбы. Но никому
Показывать свой мир не нужно вовсе,
Она жила, не зная почему,
Вдыхала дым мечты и злую осень.
По венам всё текли то слёзы, то
Обычные стихи… Их было много…
Но было всё не то, увы, не то…
И новая, открытая дорога
Казалась лишь одним движеньем вниз,
Она всё закрывала мир от ночи.
Казалось, что всё это был каприз,
Который поменять она не хочет.
Но время шло. И редко поезда
То радовали встречами, то просто
Манили устремиться вникуда,
Она любила те, что были, звёзды,
Когда на город вновь кидалась ночь,
Укутанная снегом или болью…
… Тогда и мысли тоже рвались прочь,
Бродившие до этого то молью,
А то ли просто – льдинками во тьме,
Она была жива, но в то же время,
Осталось что-то в прошлой той весне,
Заставившее счастью не поверить,
И снова закрывать свой мир от всех,
И снова понимать, что так возможно…
Смотреть в толпу, не слыша чей-то смех,
Смотреть назад, но только осторожно,
Смотреть туда, где было хорошо.
А было всё же, ли? Да, может, было…
Она ведь понимала всех душой,
Понять её другим не хватит силы,
И только лишь порою, когда зима,
Где укрыться можно потеплее,
Она уходит в холод, где нужна,
Чтоб быть, хоть не ненадолго, но сильнее…
Свидетельство о публикации №115041704342
Марина Попенова 17.04.2015 12:14 Заявить о нарушении