Я поднял воротник своего макинтоша.
Ветер мокрыми струями пыль прибивал.
По стремнине ручья проплывала калоша
Одинокий фонарь белым оком мигал.
Барабанили капли по бетонному ложу.
Как ты дождь не старайся, грязь в дорогу вросла.
Так у нас повелось, с ложью путаем божье;
И с трудом отличаем милосердие от зла.
Обвисают поля моей фетровой шляпы,
Я тащусь за калошей по ручью на Восток.
Свет рассеяно лижет липок голые лапы,
Вылетают фонтаны воды из-под ног.
Я продрог. Я промок под своим макинтошем.
Караваны Колумба зовут за моря.
Я плыву на Восток вслед за старой калошей,
Говорят на Востоке восходит заря,
***
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041703282
Свидетельство о публикации №115041703282
Рецензии