Кто поэт? О творчестве-3

По ленте ребристой везёт меня «скорый»…
А рядом попутчик приятный вполне…
Что в поезде делать?.. Вести разговоры –
И будет дорога короче вдвойне.

Сначала знакомство… Пристрелка слепая:
Погода…работа…откуда…куда…
Потом, разговор уж не ведая края,
Струится потоком, как в речке вода.

Случайный попутчик… Кто может быть лучше?
Кому проще душу всецело излить?
И он не позволит насмешек колючих…
(а близкие могут ведь их обронить…)

Колес перестук в сердце музыкой льется,
Настрой создает на лирический лад…
Уж сумерек мгла скоро окон коснется,
Беседа ж в глубины души завела…

Рассказы из жизни – как хитросплетенья,
Куда-то ведут в потаённую даль,
И неисчерпаем запас вдохновенья,
Хоть прозу рифмуй и Пегаса седлай.

И не удержавшись, я честно поведал,
Что лиру несу, как судьбы талисман,
И спать не дает мне душа-непоседа,
И мыслей, что рвутся в строку – океан.

Пишу обо всём, что откроется взору,
Про добрый рассвет и печальный закат,
Пишу про всегда молчаливую гору,
Про всё, чем наш мир беспредельно богат…

Все чувства свои, что наполнены страстью,
Я в каждую строчку пытаюсь вложить,
Когда удаётся – я полностью счастлив,
И хочется несколько жизней прожить…

Подумав, ответил приятель мой новый,
Что я упоён лишь азартом простым,
За точною рифмой гоняюсь…за словом…
Благой же порыв превращается в дым.

И если хочу возвеличить я камень,
Тем камнем, хотя бы на миг, должен стать,
Тогда лишь получится в красочной гамме
О глыбе бездушной строфу написать.

И слог оживёт… чистотой заискрится,
А люди оценят всю искренность слов…
Тогда, может быть, новый гений родится,
Великий создатель бессмертных стихов.

Сначала обидно мне стало, не скрою,
(какой-то там камень понять не могу),
Ведь я же – подснежник, весенней порою,
А летом ромашкой цвету на лугу.

Но чуть поразмыслив, прогнал я обиду,
И понял, что мудро сосед говорит,
Живу я цветками красивыми с виду,
Вокруг – мишура: аромат…колорит…

Наш внутренний мир несомненно богаче,
Изюминку в каждом возможно найти:
В стремительной птице и камне лежачем,
Но лишь растворившись в них, как ни крути…

Дорога…дорога… Рождаются мысли…
Пусть я не поэт, но свободен душой…
Стремится душа в поднебесные выси
И всё естество манит вдаль за собой.