Эти мысли, точно хворост для костра

                Написано для конкурса «Галерея-89 Высокие ноты»
                по картине художника Duy Huynh
               




Эти мысли, точно хворост для костра.
Мёртвый город, как болото опустел.
Наши встречи - к сожаленью: во "Вчера",
а не в "Завтра", что осталось не у дел.

Улетели все надежды, дом остыл.
Обнимают, подрасстрельно, холода.
Думы спутались, поправить - свыше сил,
словно волосы причёски в проводах.

Вижу дальше, бросив взгляд, поверх голов:
вслед, вовек, и на ходулях - не успеть.
Выйдет солнце, подарить душе тепло,
но сумеет ли, найти и обогреть?

И как в танце, расступившись, все вокруг:
смотрят, молча, в одубевшие глаза.
За границей пустоты - ушедший друг,
чьи следы, как будто боли полоса.

Не взлететь под небеса, уже никак:
обнимает, мной разложенный костёр.
Не подвластен, жаль, ему - душевный мрак,
не смягчаемый отныне, приговор.

Где ты, ветер? Сожаленье передай,
дождь спасительный пролей над головой,
если можно - отодвинь сомнений край,
этот хворост, щедро выложенный мной.

Обещаю, обещаю, говорю...
Угли тлеют, разгораясь в темноте,
точно пропуск во встающую зарю,
на последней, в пепел выжженной черте.