Света пёстрая палитра

                Снег лежит, крахмально-белый
                как распластанная птица.
                Ничего, мороз, не делай –
                дай во дне ему ютиться.

                Ни охотника, ни зверя.
                Стылой аурой планеты
                блещет, Хаосу не веря,
                солнце, аверсом монеты.

                Небо – в клочьях грязной ваты:
                зорька просит перевязок.
                Мы ни в чём не виноваты –
                просто вечер слишком вязок.

                Он, прилипнув, не отстанет
                словно жвачка на подошве.
                Платье ночь луне достанет –
                то, что с фазами на прошве.

                Через голову наденет –
                небосвода украшенье…
                – Там рассвет струну заденет
                горизонта. Мглы крушенье

                предварит цветов рожденья:
                тонкой струйкой (так, по литру)
                явь нальёт мне наважденья –
                света пёструю палитру…