немного прозы

На часах 23.30. на улице темно. Я открыл окно, что бы покурить. Зажег зажигалку и сделал первую затяжку. В голове пронеслась мысль – наша жизнь как эта сигарета. Первая затяжка, пламя ярко разгорается это рождение ребенка, его первый вздох. Для многих он сладок, чувство схожее с эйфорией. Как хорошо, но это начало конца.
Сигарета тихо тлеет – мы растем.
Вот четверть сигареты скурена – ребенок стал подростком, он узнал много нового, но чувство первого вздоха уже прошло, уже нет эйфории, все становится как-то обыденно.
 Середина сигареты – взрослая жизнь, появляется отвращение, хочется потушить окурок и лечь спать.
В это время сигарета тлеет, медленно, но неуклонно.
Три четверти скурено – вспоминается начало, отвращение растет, но желание затушить сигарету уже исчезло.
И вот уже почти фильтр – мы стары и падающий пепел оседает сединой на наши волосы. В этот миг понимаешь, привычка вредная, но оставить её тяжело. Цепляясь за каждую затяжку, пытаюсь достать новую сигарету.
Фильтр – ну вот и все, конец, такой нежеланный, такой оттянутый, но все же конец. 
Пальцы вытягивают новую сигарету и вновь жизнь загорается.
Вот так и на небесах, кто-то сидит и курит наши сигареты, наши жизни. Однако пачка рано или поздно кончится. А что тогда? А тогда на улице вновь воцарится темнота.