Чтоб на земле прочней стоять
Вгоняю вилы в гной по рукоять.
Рву на себя, тащу земную ось,
Но побежали доброхоты врозь.
Пуп надорвать, а что взамен дадут?
Не вырваться мечте из райских пут!
Стопами ног упёрся я в зенит.
Тащу и, вдруг, взрываюсь как болид
Врезаюсь в атмосферу и горю,
И в пламени стихи свои творю.
Ведь образность в поэзии, что кость.
Её тяну и поддаётся ось.
Копаю вилами словесный перегной,
Где рифмы переходят в мир иной.
Поэзия - есть соль моей земли;
Приправь, чуть-чуть, но не пересоли.
Недосол на столе
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041608132
Свидетельство о публикации №115041608132
Рецензии