Входящий

И тут он вошёл. «А где надежда?» - поинтересовались у него. «Оставил» - ответил он поинтересовавшимся, - «А что?» «Ничего.  Правильно. Что принёс?» «Ничего», - произнёс он  таким же тоном, каким говорили с ним,- «Вы же знаете: с собой ничего приносить нельзя» «Знаем. А вдруг?.. Ладно, проходи».   Он прошёл, потоптался, понял, что всякий интерес к нему исчерпан,  и стал проситься  назад. Думал: не пустят. «Ладно, иди» - сказали ему. И он вышел. Но не туда. А куда-то в совершенно незнакомые место и время. Это он понял сразу, как только вышел, потому, что прежней надежды там не было. «Может, я дверь перепутал?» - подумал он и захотел вернуться.
Но никакой двери, в которую он только что выходил, тоже не было. Неужели нужно снова прожить целую вечность,  только для того, чтобы вернуться к  двери, за которой его спросили о надежде? И тут он понял, что и той двери  тоже не будет даже через целую вечность, а будет совсем другая, и вернуться туда, откуда ты только что вышел, невозможно никому. Не потому, что нет тебя, а потому, что нет того, что осталось за дверью…