С чернил торчит война вверх оперением,
хлестали словом, кромкой мысли жгли.
Сам стал войны дитем, сухим вкраплением;
Со строк перенеслись сражения вглубь души.
Перенеслись страницами искусства,
творцами, что клеймом награждены.
Подохло псом дворовым ритма чувство,
Борьба и радость тьмой разделены...
Но поздно! Волком стонет стали грохот,
Душа в уме на два поделена.
Счастливых хороводов слышен ропот.
- А Истина? - Лишь дураку нужна.
***
© Copyright: Румата Монтег, 2015
Свидетельство о публикации №115041606555
Свидетельство о публикации №115041606555
Рецензии