О пустоте

О чем писать? Ведь жизнь пуста.
Я что-то потерял...
С ума сошел, иль просто болен,
пока не знаю я.

Я раньше чувствовал по-полной,
во мне кипела страсть.
Теперь я пуст. И это всё
Лишь вызывает страх.

Таким я стал весьма давно,
пошёл второй уж год.
И все порывы интереса
мои за этот срок

не больше были чем игра,
попытка просто жить.
И делать из себя всё то,
чем я хотел бы быть.

Те чувства нежные во мне
Всё так же и нежны,
но те, что плавили жарой -
потухли как огни.

Мне скучен стал мой каждый день,
и потому я стал
тупеть, терпеть, всё больше ныть,
всё меньше ожидать.

Надежда... вера... всё во мне
потухло год назад.
Теперь мне просто всё равно,
на всё мне наплевать.

Мне раньше так хотелось быть
иным; плевать на всё...
Но не таким. О, Боже, нет!
Нет. Не такой ценой!

Сначала я всё отрицал,
и просто дальше жил.
Потом понял и был расстроен,
сидел, жалел и пил.

Потом смирился с пустотою
и начал искать свет.
Но не излечит это средство,
внутри коль его нет.

И жизнь моя пуста как прежде,
отличье лишь одно.
Раньше я был звездой на небе.
Теперь же - просто тьмой.

Осталась лишь одна мне радость,
во мне всё что живет -
стихов хороших слога радость,
их на устах полёт.

Надеюсь я, что моё свойство
писать стихи живёт.
Что оно будет развиваться
и, не смотря на всё...

на эти дни моей печали,
природной пустоты,
в силе своей не растеряет,
и душу сохранит.
                Мою.

          16.12.2014г.