В каждом внутри есть маленький некто,
Сжатый до сгустка кровавого в боль,
В ком - одиночество разного цвета….
Только не каждый знает о нем….
До этого «мелкого» с болью огромной
Не достучаться…. Не выгнать, увы….
Он часто саднит…. Из вредности словно
Напоминает, что он – это ТЫ!
…Но, настоящий, до определенья
«Видевший жизнь» и «мудрый до злобы»,
Словно птенец до оперенья….
Землю твою бороздят нынче тропы….
А «мелкий» пытается вспять крутануть,
Но вопреки всем законам и физикам….
Мы часто меняем и стержень, и суть,
А память в ладонях сжимаема листиком:
Тетрадным, осенним…. Рисунком, письмом….
Страницею вырванной из дневника….
А «мелкий» «взрослеть» застолбил на потом
И корчит все также слепого щенка….
В каждом внутри есть маленький некто,
Сжатый до сгустка кровавого в боль,
В ком - одиночество разного цвета….
Только не каждый знает о нем….
Некто
© Copyright: Лемниската Боке, 2015
Свидетельство о публикации №115041603384
Свидетельство о публикации №115041603384
Рецензии