Поэт Толоконников

В темноте, в тишине, в одиночестве,
Без признания и без почестей,
Без оваций и без поклонников
Умирает поэт Толоконников.

Запылились стихи - не читаются.
И соседи давно с ним не знаются.
В своих мыслях увяз, как в болоте.
Позабыл о душевном полёте.

Стала жизнь беспросветной и хмурой,
А в душЕ... Не пропустит цензура.
Там такой кавардак творится,
Что уж лучше пойти утопиться!

А ему все равно, нет и дела.
И душа уж почти отлетела...
Взгляд рассеянно бродит по стенам.
Безразличие к жизни - по венам.

Как такое случилось? - Вы спросите.
Это было дождливой осенью.
Небо хмурилось низкими тучами,
Ветер листья швырял и мучил.

Все банально до безобразия -
Для любви они слишком разные.
Он поэт, он с душой нараспашку,
А она любила ромашки.

Он писал о цветах и о лете,
А она стать хотела поэтом.
Он во всем видел свет и мерцание,
Ей претило лишь слово Страдание.

Так себя убедил в их различиях,
Что и жизнь стала вдруг безразличною.
Солнце скрылось за серыми тучами.
Он до смЕрти себя замучает!

- Ой, ну кто там стучится в двери?!
Нет, не люди вы, право, звери!
Умереть не дадут спокойно...
Дверь открыл и застыл безвольно.

Там в сиянии нежном заката
Улыбалась его Агата.
- Вы простите, я к Вам за советом!
Я хотела бы стать поэтом.

Помогите советом, пожалуйста!
Между ними повисла пауза...
И вдруг мир засиял всеми красками,
Снова жизнь хороша и прекрасна!

...Дни прошли, ...она стала поэтом.
Вспоминают со смехом об этом...
И ему не нужны поклонники -
Его любит поэт Толоконникова! 18.02.15