Исповедь журналиста

Видно слов у меня отсырели патроны,
А перо притупилось, жизнь – хозяйка скупая,
Репортёра, поглубже упрятав «погоны»,
Отступаю под натиском лжи, отступаю.

Пригибаюсь под градом летящей шрапнели
Из заведомой фальши и отборного мата
Я сжимаю на нервах в кармане шинели
Рукоять микрофона, как чекУ от гранаты.

Я на крае переднем  бессмысленной злобы,
На кого ни взгляну – смесь лукавства и яда,
Тут бы впору  кричать: «Замолчите-ка оба!»,
Но, увы, не поймут. Здесь геройства не надо.

Здесь всегда «ни к столу», правду резать нагую,
За неё не одарят  ни рублём и ни грошем,
«Казначеи» задали нам тему другую:
«У врага ничего быть не может хорошим!».

И на совесть надев беспристрастности «бронник»,
Скрыв обличье забралом с названием «ПРЕССА»,
Не крестясь, как запивший под старость канонник,
Я с экрана пою «сказки венского леса».

Про кровавый террор в городах Украины,
Про фашистско-бендеровских прихвостней орды,
Про распятых детей под червоной калиной,
Про Донбасса народ, непокорный и гордый...

Да простит телезритель, поверивший в «страхи»,
Я, по правде,  всего лишь трусливый глашатай!
Я большие деньжищи, послав тебя на х«р,
Вынимаю на поле кровавом лопатой.