Старого еврея-скрипача
В дальний путь Одесса провожала…
От художника до ширмача-
Все одесситы Сашку обожали.
Под смычком рождённые из струн
То смеялись,то рыдали звуки,-
Пьяной пляски усмирив табун,
Возрождали души эти руки.
А текпреь он-в стареньком пальто,
И с футляром вытертым под мышкой,
Из «Гамбринуса» ушёл в ничто,
Стал страничкой Куприновской книжки.
Плачь,скрипка моя,плачь
Над забытой старою могилой.
Здесь спит такой скрипач,
Что Паганини даже и не снилось.
Сашка
© Copyright: Розалия Бороденко, 2015
Свидетельство о публикации №115041610137
Свидетельство о публикации №115041610137
Рецензии