М. Светлову

Больничная койка,
Постельный режим
Поэт умирающий,
В койке лежит…
И, глядя на белый
Больничный пролёт,
Поэт, про себя,
Потихоньку поёт.


И голос негромкий
Звеняще дрожит…
О чём эта песня
Товарищ, скажи,
О чём веселеют
Глаза у тебя,
О чём у соседей
Губы твердят? 


Больничная жёсткость,
Кроватей ряды…
А ты ведь, товарищ,
Поёшь не один.
С  тобою негромко,
Так же, как ты…
И люди поют,
И сады, и мосты… 


И ветер гоняя
Дорожную грязь,
И в вольной Украйне
Чугунный Тарас… 
Трава зеленея,
Над степью встаёт
И тоже чуть слышно,
Чуть слышно поёт. 


Деревья склонившись,
Над тихой рекой
Тебе подпевали,
И пели с тобой.
И в дальней сторонке
Крутой перевал,
Устало горбатясь,
Тебе подпевал.


О чём же тебе, 
Подпевает весь свет?
О чём же, товарищ,
О чём же, поэт,
О чём же, скажи мне,
О чём же, о чём,
И спой эту песню
Погромче ещё!


Но пот отогнав ,
От худого плеча,
Устало дыша,
Мне поэт отвечал:
«Ну что же сказать, 
Мне, дружище, тебе?..
Я песню пою,
О гренадской земле»


Как пел мой приятель,
Парнишка – Хохол,
Что в книге
Гренадскую волость нашёл,
Так я напоследок
Спою вам, друзья:
«Гренада, Гренада,
Гренада моя!»