Синий мой катится оттенками по щекам. Вечный вопрос его, наверное, "как?". Вечный ответ на него молчание лишь. Просто скажи мне, скажи, куда постоянно бежишь?
От кого сквозь дебри пролагаешь ты ветреный путь? Там где топи, пески, где под силу каждому утонуть. Где из света лишь тусклые блики от серых свечей. Черт, да ответь же, зачем себя гонишь? Зачем?
Синий мой расплывается уже в болезненно голубой. Может быть, кажется, что так его и найдет покой. Может, рассыплются в прах и остатки синих небес. Или же вера есть в того, кто пока что, наверное, не исчез.
Но синий уже не синий, растекается как вода. Нас уже не преследуют разлуки и холода. Нам дорогу устлали сизым и дымным пеплом. Потому что дороги под самым жизненным пеклом.
синий. Потому что дороги
© Copyright: Максим Альтер, 2015
Свидетельство о публикации №115041507956
Свидетельство о публикации №115041507956
Рецензии