Есть род такой – нетерпеливый:
Ему всё сразу подавай,
Царят в нём ярости приливы,
Черней и злей вороньих стай.
Он совершенно не способен
Себя от гнева ограждать –
От страха укрываясь в злобе,
Он просто не желает ждать.
Услышать он в себе боится
Ведущийся наперекор
Вещающим с экранов лицам
С собой душевный разговор.
Он в каждой прожитой минуте
Стремится утвердить себя,
Считая, что слабеют люди
В проблемах «можно» и «нельзя».
Нетерпеливый – тот же воин,
Но только за безверья ложь:
Не верит он, что мир устроен
Для всех – не верит ни во грош,
И потому предпочитает
Забрать себе всё побыстрей,
Души родной ни в ком не чает,
Души не ведая своей.
И невдомёк ему, что в мире,
Как день за днём, за веком век,
Что бы о том ни говорили –
Душою жив лишь человек.
А кто признать того не хочет,
Тот всё равно душой живёт,
Но сердцем гимн безбожной ночи
Под бесов дудочку поёт.
Нетерпеливый
© Copyright: Софрон Бурков, 2015
Свидетельство о публикации №115041507871
Свидетельство о публикации №115041507871
Рецензии