Память бывает разной, доброй и очень больной

Память бывает разной, доброй и очень больной,
Долгой, непостоянной, но неизменно живой.
Мысли свои,  возвращая, в те роковые года,
Я думаю, что понимаю, как им жилось тогда.

Что голод и безысходность, не смогут характер сломить,
Что вера, в трудах поможет, подскажет, как дальше жить,
Что страх  за детей  заставит  не плакать,  остаться в строю,
И  выстоять, не тревожа хрупкую душу свою.

Помню, с каким восхищеньем, мне говорил отец
О доблести нашей священной, о  том, что войне конец.
О том, что не будут люди от взрывов, огня страдать.
О том, что не перестанут,  писем  от близких ждать.
О том, как гордится братьями, что дом их родной сберегли.
Пусть даже не все обратно с войны возвратиться смогли.

И я буду долго слушать про фронт, про работу в тылу,
Про письма, что мама хранила, тихонько молясь поутру.
Не веря, что старшего сына уже 20 лет, как нет,
Ждала, что вот-вот возвратится, иль просто напишет ответ.
И солнце, как будто погасло, когда похоронка пришла,
Она на судьбу не роптала, а просто тихонько ждала.
А младшему завещала достойно память хранить,
И жизнью своей и делами, чести  не уронить....

Не вырвешь из памяти это, не спрячешь и не сотрешь.
Она, в твоем сердце хранится, с которым сейчас ты живешь.

2015