Утро после...

Утро после бессонной ночи.
Полупустой автобус с одной окраины на другую.
Если быть ближе к земле и говорить короче,
то это столь частый путь, что время идет вхолостую –
для тебя, но не для обязательного в пути младенца,
который пробует его на упругость и вкус
криком, звучащим на все лады и коленца.
Пусть всё человечество закричит – для времени это укус,
шорох пепла, улетающего безвозвратно в космос,
волны звука, невидимые глазу и уже недоступные уху.
Эффект, схожий с названным некогда осмосом -
так энтропией элегантно заменили хаос и разруху.
Как назвать  своим временем краткость отрезка
той жизни, где бесконечность убита чертой горизонта,
как размеренный ход степняка остановлен подлеском,
как скитания древнего грека - прибоем Эвксинского Понта?
У грека был его Понт, леса на краю степи у номада -
эта черта, сказав о конце их вселенной, пути,
своей красотой смягчала неприступность преграды.
Города отказались от стен и уже не сидят взаперти,
нейронные сети избавят от прежнего риска
караванных путей, личных встреч, потерянных телеграмм.
Можно будет почувствовать запах духов и ириски,
прижавшись к губам постучавшихся в дверь голограмм.
Исчезнут дороги, прозрачные капсулы, словно кометы,
пронесут за мгновение ока людские потоки
в любую местность любой стороны этого света.
Но только во снах, где мы как нигде одиноки,
нам приснится полупустой и просторный автобус – хозяин
иллюзии холостого хода времени, его всхлипов и вздохов,
на коротком отрезке между двух городских окраин,
где-то в начале нового века и в конце викторианской эпохи.