А по ночам, когда темно и тихо,
И голова взрывается от тика
Сотен стрелок,
И облако сирени прячет в белом
Затертом саване из пыли,
Грязи, веры,
Любовников, не знавших своей меры,
Цветок, боявшийся несорванным остаться,
На ветке чахлой, той, которой боязно касаться
Девице юной, жаждущей любовей,
Ребенку, не сникавшему побоев
За всю недлинную, но озорную жизнь,
И юноше по кличке рыжий жид,
И каменщику с ярким, спелым глазом,
Скрывающим под курточкой проказу,
И гражданину в сереньком плаще
Со следом от пощечины в щеке.
Цветок опал, и к осени был смыт
из под куста родного цепким, кислым ливнем,
И был собою тотчас позабыт,
И башмаком был стерт с лица земли массивным.
Но в комнате всю ночь светлым-светло,
Цветок парит над пыльным изголовьем,
Я пью свое прокисшее вино,
И называю одиночество застольем.
Сирень
© Copyright: Кот Мороз, 2015
Свидетельство о публикации №115041500695
Свидетельство о публикации №115041500695
Рецензии