Предчувствие полковника. Сто лет одиночества

Мысль изречённая – ложь, но утаённая – прах.
Доблести не наберёшь: стойкий соперник – страх.

В кости вгрызается мох, всё поросло травой.
Может, вернётся Бог, скажет, что я живой.

Только идут дожди: все те, что года назад.
Солнце кричит: “Не жди”, в доме же сырость и смрад.

Будущность плачет золой, сеет в душе печаль.
На улице фатум злой погасит багряный фонарь.

Я не терплю зеркал, за то, что укажут суть:
Грубый звериный оскал на бледном лице как ртуть.

Вновь я стою у стены, чьи камни – мои ошибки.
Остались от бедной страны лишь золотые рыбки.

Да мои тридцать две войны, что сам же и проиграл.
Пощады слова не нужны. А в сердце бушует шквал.

Но, по прошествии лет, не поверну время вспять.
Едино – что тьма, что свет. Меня научили терять.

Да, может семья и есть. Но ветхая тень гардин
Шепчет про чью-то месть. Ведь каждый из нас – один.

И замкнутый круг имён – знак – всё вернётся вскоре:
Расцвет, сияние знамён, несчастья в любви да горе.

Пророчество мудрых цыган – загубит Амур наш род,
Весь город сметёт ураган. Но к чёрту весь этот сброд!

А время листает страницы, но ставит вдруг многоточие.
Боюсь, опять повторится проклятый век одиночества.

И точно: словно по нотам, меняя движенье планет,
Иссохнут моря и болота. Макондо встречает рассвет…