Улица дышит узлом морщин,
автоматичен седой мой шаг.
Пять... Четыре... Ну! Два... Один...
Зеленым светом бездействия мрак.
Эра стоном пустых глазниц
бездумно кидается на дорогу;
Как много хоронят живых лиц
Как мало мертвых - навстречу гробу.
Раньше хоть тлели искорки бунта.
В юности ухали цели совой.
Сегодня же сам избегаю грунта,
Хоть и пора мне, Друзья, на покой.
Мысли в ожидании светофора...
© Copyright: Румата Монтег, 2015
Свидетельство о публикации №115041504633
Свидетельство о публикации №115041504633
Рецензии