Времени нет.
Есть лишь цикличность определенных витков.
На вопрос "есть ли любовь"
до сих пор не найден ответ,
Хотя попытки испортили сотни листков.
Фильтрация чувств наизнанку,
Разрывает душу поэта в клочки.
Мои стихи не напечатает "иностранка",
Да и мне они совсем не нужны.
Я пишу, потому что лекарство нынче не по карману,
Потому что ему все никак не сложат цены.
И диагноз поэтического наркомана,
Будет молча смотреть с надгробной плиты.
Новый ритм отобьется голосами противоречий,
В каждой не написанной мною строке.
И я буду чистосердечно душить в себе чувства,
Пока рука не задрожит на курке.
25 ноября 2014
в одиночестве
© Copyright: Клубовская, 2015
Свидетельство о публикации №115041503801
Свидетельство о публикации №115041503801
Рецензии