В грозу
огонь высекая. В воздухе пахнет серой.
Рокот небесный - тутти ста тысяч тромбонов.
От него не спастись, заплатив даже полною мерой.
Бьется в груди заключенная в клетку правда,
но пока пропоёт петух, мы отречёмся трижды
от себя и от тех, кто слева от нас и справа,
чтобы спиться в конце длинной, как вечность, тризны.
Капли с кулак по крышам-литаврам лупят.
Сотрясая эфир, басы конопатят уши.
Лучшие из нас покидают свои халупы
и боги ливнем их отмывают души.
Апрель 2015
Сиэтл
Свидетельство о публикации №115041503194