Игрок

Ему никогда не везло
Ни в преферанс, ни в любовь.
Он был, так сказать, Козлом,
Отпущенным от Козлов.

Игра, зачастую зла
Для тех, кто игрок всерьез:
То громкая песнь козла,
То мимопрохожесть коз.

наматывал он на ус,
Зарубывал он на нос
Непрочность сердечных уз
И ложь крокодильих слез.

Проигрывал, пропадал,
Стихи превращал в золу,
Но снова потом вставал,
Шел к ломберному столу.

И ставил на кон свой крест,
То крест, что упрямо нес.
Нет. Им не игрался бес -
Он просто играл всерьез.

Но в жизни, где шулер свят
И где в рукаве тузы
Козлам не зачать козлят,
Козлам не постичь азы.

Расписки и векселя
И вечное "не люблю",
От ломберного стола
В намыленную петлю.

Когда он хотел шагнуть
Свой самый последний шаг,
То понял, вдруг, этот путь
Не так он прошел. Не так.
Игра, это лишь игра -
Не важен совсем итог;
И если уже пора,
То должен уйти игрок.

Уйти, чтоб вернуться вновь,
Когда повернется масть -
Ведь в стаде сплошных козлов
Ценны не рога, а пасть.

"Что дальше? - спросите вы
У автора этих слов.
Но автор молчит, увы,
Он тоже Козел от Козлов...