Акварелью, на ватмане, без границ.
Не очерченном,там, где не виден край.
На размытом рисунке средь тусклых лиц,
Затерялся символ, с названием "милый рай".
И в Стамбуле, по улицам колеся,
И в Нью Йорке, теряясь среди теней,
Я ищу средь прохожих, скорей себя.
А в сети извергаю стихи о ней.
Той, которая, вроде бы, без прикрас,
Без вуали, из памяти и цитат,
Той, что даже совсем и не мнит о нас.
И не верит в надежду, что кто-то даст.
Ей печатаю пару случайных слов.
Ей слагаю в строфы свои слова
И не думаю, верите, про любовь.
И на верю, серьёзно, что жизнь права.
Нам отмерены вечностью сотни вёрст,
Нам назначена временем в мыслях сеть.
Только видимо призрачен этот мост.
Свяжет то, что на деле сегодня есть...
Утро вправит, наверно, и всё сотрёт
День расставит, конечно, всё по местам.
Счастье есть, и(уверен) оно живёт,
К сожалению, (всё таки) где-то там...
(Л)
истамбул
© Copyright: Пётр Одинцов, 2015
Свидетельство о публикации №115041510749
Свидетельство о публикации №115041510749
Рецензии