Кровь прокисла в опухших проходах,
Смерть тихонько крадется вперед.
На печаль нынче в обществе - мода,
Сердце бешено дробит фокстрот...
Мерный ритм стекавшего мозга
Я запомню, пожалуй, в обрывках тех лет.
Для чего злой Господь наши души то создал?
Видно, чтобы смеяться любовью в ответ.
Только Бог воскресал на страницах Завета!
Он смеялся над злом, Он топтал этот страх!..
Он не знал,
Как горька боль простого поэта,
Он не путался в ложной любви, как в сортах...
Плачь поэта
© Copyright: Михаил Троцкий, 2015
Свидетельство о публикации №115041510287
Свидетельство о публикации №115041510287
Рецензии