Мои поэты

В тихом скверике слякоть осенняя,
И душа нежной грустью полна.
Так и хочется томик Есенина
Полистать в тишине у окна.
И страницами книжными сонно
Как опавшей листвой, пошуршать,
И пурпурными листьями клёна
Старый письменный стол украшать.

В зимний вечер, метельный и синий,
Когда вьётся позёмка у ног,
Мне всегда вспоминается зимний,
Вьюжный, снежный, искрящийся Блок.
Буквы пляшут по белому чёрным,
Строчки кружатся в танце шальном.
Лишь сквозь тучи луна непокорно
Пробивается в небе ночном.

Снег растает, и всё напоится
Клейким запахом юной весны.
Люди, звери, растения, птицы –
Все друг в друга чуть-чуть влюблены.
На деревьях – набухшие почки,
Во дворах  суматоха и шум.
И Ахматовой строгие строчки
Вереницей приходят на ум.

Наконец, начинается лето.
В небе синь, в серебре тополя.
Солнца огненной лаской согрета,
Плавный бег ускоряет Земля.
Сердце сладко в груди замирает,
Цвет черёмухи сводит с ума…
Летом я ничего не читаю.
Летом я сочиняю сама.