Финка

Что вы скажете мне, говорящие камни,зеленые крыши,
медь и крупный песок в узких улицах старого Турку.
проскрипите мне слово,пусть я ничего не услышу,
лишь бы что-то впечаталось в мокрую штукатурку
обнаженного мозга.я всматриваюсь до боли
в каждый холм, в каждый храм.на что это все похоже?
пусть они останутся жить во мне как зверье в неволе.
пусть воспоминания  станут клеймом на коже.
если место осталось в душе, переполненной джазовым джемом,
я попробую спрятать там что-то из этого зябкого мая.
все похоже на то, как импровизация возвращается в тему
и оглядывается по сторонам, ничего в ней не узнавая.
все легко и непросто.на пустом корабле у причала.
на самом верху я привязан словно флаг к ржавой мачте.
и на мне все, что есть,что таможня не замечала,
пропустила сюда, как наркотики в сигаретной пачке.
и я мотаюсь на стылом ветру, а внизу на велосипедах катаются финны и финки.
и какое им дело до того, что я тут впитываю историю зарубежья.
они привыкли настолько, что стали частью картинки
со скандинавским юмором застроенного коттеджами побережья.