Пушкин А. С

Когда для смертного затихнет шумный день,
и на ночные стогны града,
полупрозрачная наляжет ночи тень,
и сон, дневных трудов награда.

В то время для меня влачатся в тишине
часы томительного бдения,
в бездействии ночном живей горят во мне,
змеи сердечной угрызения.

Мечты кипят, в уме, подавленном тоской,
теснится тяжких дум избыток,
воспоминания безмолвно предо мной,
свой длинный развевают свиток.

И с отвращением читая жизнь мою,
я трепещу и содрогаюсь,
и горько жалуюсь и горько слезы лью,
но строк печальных не смываю!

Ответ Поэту.

Ваш жест и ваши строки, как слеза,
которую роняет проходящая гроза.
Вам пьедестал на площади претит,
Поэт и Человек, в Вас тихо говорит.

Сжимает сердце у России Ваша гибель вечно
И более всего, писаки, что строчат,
картежник, дуэлянт, любитель женщин,
для "честных" свор, что чинят компромат!

Желают заменить Поэта суррогатом,
и масскультурой оболванить молодежь,
в чести у них предатель, ренегаты,
на знамени у них, в умах обычно Ложь!

Вы -гениальный сын российского народа,
Певец Любви и Верности, и Чести и Свободы,
чистейшей Красоты, живительный и вечный
родник и кладезь мудрости, сама Природа!

"На холмах Грузии печальной..." - не мечты,
Друзья? Есть разделение на полу, весь.
И мера, избранная Вами -Гений Красоты,
была в годину бед, покоя, будет, не теряя вес!