А душа не вмещает:
ни запахов летнего утра
из сирени, черемухи,
ландышей, прелой земли,
ни красот возвышающих дня…
Всё скорбит почему-то,
всё прохладе вечерней
и тьме она благоволит.
Потому что устала…
О, да, потому что устала.
Так – безмерна
усталость разорванных в клеточки жил.
Так не знает надежды
звезда, что скатилась, упала.
Как – река, что иссохла,
и даже ручьём не дрожит…
Бесполезность биенья сердец,
бесполезность…
И фальшивых улыбок
искусственно-сотканных нить,
и – летящего взгляда наивного
в лживую бездну,
и ему – не помочь, не спасти,
и не остановить.
Устала...
© Copyright: Тамара Краснова-Гусаченко, 2015
Свидетельство о публикации №115041407884
Свидетельство о публикации №115041407884
Рецензии