А вечер взлетел на высокую ноту,
Оставив за дверью лишь скрип половиц.
На поле шершавом тяжёлых страниц
Ростки зеленели, политые потом.
И руки кричали над призрачным днём,
На бледном лице запоздалого риска.
Надежду пугливую чувствуя близко,
Прощённая мысль отражалась огнём.
Художник Джонатан Уолстенхолм.
Прощённая мысль
© Copyright: Вадим Скворцов, 2015
Свидетельство о публикации №115041407711
Свидетельство о публикации №115041407711
Рецензии