«Ходить тропой непроторённою,
Летать высокими орбитами...» –
Слова отца, мной незабытые,
Врастают в душу оголённую.
Я не жалею об утраченном,
Ещё деревья плодоносят.
И руки всё работы просят,
Морошкой засеваю дачу я.
«Сажал бы раннюю картошку ты,
Мог «навариться» троекратно…»
Не лезьте в душу мне, ребята,
Хочу летать еще немножко я
В мечтах своих, как в стратосферах…
Сплетая веники для бани,
Вяжу лучом их ярким ранним, –
«Ноу-хау» моё, пенсионера!..
Пишу стихи для своей горлицы,
Из родника ношу ей воду.
И счастлив тем все эти годы,
Что есть о ком мне беспокоиться.
О малой родине тоскую я,
Мне снятся – ветряные мельницы…
Когда-нибудь боль перемелится,
Ну а пока – я с ней векую.
Воображенье воспалённое
Зовёт в края вновь – необжитые:
Летать высокими орбитами,
Ходить – тропой непроторённою…
Век мой
© Copyright: Михаил Курило, 2015
Свидетельство о публикации №115041407700
Свидетельство о публикации №115041407700
Рецензии