Тянется рука к Музе...

Просыпаюсь. Бушует весна.
Понемногу лишая всех сна.
Окрыляет высокой Музой,
Никому ей не быть обузой!

То стихами хлынет наружу
После спячки зимнею стужей.
То цветком весны – первоцвета 
Пробуждает в тебе в поэта…

А возьмется за холст и кисти  -
Оживает цветок средь листьев!
И, конечно,- результат еще тот!
Стих появится , иль натюрморт !

Фото моего натюрморта
 


Рецензии